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Un mundo donde los grandes grupos mediáticos vulneran cada día el derecho de la ciudadanía a la información y en el que cada vez es más difícil para los periodistas cumplir con su trabajo de ofrecerles información veraz, plural y de calidad".

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Uno balbucea el pésame con temblor: un abrazo, muchos besos.

Y cruza los dedos en la congoja para que esa canalla depredadora no se le cruce a ningún allegado en cualquier miserable recodo del camino. Con la dolorida certeza de que así será cualquier día nefasto.

A mi lado, ella añade lapidariamente:

"Y peor aún es que te lastimen". 

Cumplido el rito anual.

Woody Allen vuelve a su Nueva York para deleitarnos con "Whatever Works".

Nosotros, los asiduos, regresamos con él entre la sonrisa y la carcajada pese a la incredulidad de la historia. Redescubrimos la punzante agudeza de los nuevos-viejos diálogos, la radicalidad del genio que se hace muy mayor, la esperanza pese a todo... 

El pesimismo de Allen ante el absurdo de vivir y las vacuas aspiraciones humanas se compensa con el bálsamo de un azar que, si no nos causa la muerte -incluso de la mano del suicidio-, puede  llevarnos de bruces (y el que vea la película sabrá que no hay término más certero) al amor y la felicidad...

si la cosa funciona.

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Conecta en directo con la redactora que está en el lugar de la supuesta búsqueda del cadáver. Buena cronista, relata la soledad del campo, el vagabundeo de algunos perros, la presencia del abuelo de la menor, que ha encontrado una sábana sospechosa ya entregada a los policías que merodean por la zona. Mañana se abrirá la zanja.

Desde el estudio, el conductor del programa indaga con un indisimulado deje de reproche:

- Una cosa más, ¿mucho circo mediático?

Anonadado, rastreo el dial entre la mujer barbuda y Sevilla FC Radio (hoy hay Champions).  

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El día D me lleva a los subrayados de Ligeramente desenfocado, libro intenso, hermoso y apasionante, que la editorial La Fábrica edita por primera vez en español, y donde el fotógrafo Robert Capa narra su odisea con las tropas aliadas que lucharon en el norte de África e Italia hasta concluir en el desembarco de Normandía y la liberación de París.

Pero Capa no es historiador ni lo pretende. Su biógrafo Richard Whelan avisa en la introducción que este texto quería ser la base de un futuro guión cinematográfico y que el propio Capa advertía en la sobrecubierta de la edición original: "Escribir sobre la verdad es obviamente muy difícil, así que me he tomado en su honor la libertad de a veces traspasarla y otras no llegar a ella.. Todos los sucesos y personajes de este libro son fortuitos y están conectados de algún modo con la realidad".

O sea, que el mejor fotógrafo de guerra de la historia no juega del todo limpio, aunque nadie como él para narrar su experiencia  como corresponsal en primera línea de batalla y que de forma tan conmovedora demuestran las imágenes que ilustran el libro. Y es justo destacar algunas de sus mejores reflexiones:

Un piloto herido le espeta: "¿Son éstas las imágenes que estás buscando, fotógrafo?". Más tarde reflexiona: "En el tren de vuelta, con aquellos rollos de película bien aprovechados en mi bolsa, sentí odio hacia mí mismo y hacia mi profesión. Ese tipo de fotografías era apto sólo para sepultureros, y yo no quería ser uno. Si tenía que participar en un funeral, juré que lo haría desde el cortejo".

Tomada Nápoles por las tropas norteamericanas, Capa se encuentra con el velatorio de veinte menores asesinados por los nazis: "Esos niños napolitanos habían robado fusiles y balas y habían luchado contra los alemanes durante dos semanas, mientras nosostros estábamos atascados en el paso de Chiunzi. Sus pies fueron mi verdadero comité de bienvenida a Europa, yo que había nacido allí. Mucho más real que los vítores de la multitud histérica que habíamos encontrado a lo largo de la carretera, gran parte de la cual había gritado <<Duce!>> un año antes. Me descubrí y saqué la cámara. Enfoqué los rostros de las mujeres postradas, que portaban fotos de sus hijos muertos, hasta que finalmente se llevaron los ataudes. Aquellas fueron las más fidedignas imágenes de la victoria, las que tomé en un sencillo funeral celebrado en una escuela".

Con ironía se defiende de la otra victoria. El representante de la Iglesia napolitana acude a una ceremonia con un alto mando norteamericano. Capa no tiene piedad: "El obispo, por su parte, había estado ensayando durante tres años para esta ocasión, con diversos generales alemanes".

Y la fiesta en la Ciudad de la Luz: "No habría otra invasión que sobrepasara a la de Normandía; nunca una liberación sería como la de París", como respiro en el avance hacia el espanto: "Los campos de concentración estaban plagados de fotógrafos y cada nueva fotografía del horror servía sólo para atenuar el efecto general".

Y todavía una última víctima en el Leipzig conquistado a manos de un francotirador alemán:

"Tenía la imagen del último hombre en morir. El último día mueren algunos de los mejores. Pero los vivos olvidarán rápido".

Salvo si Beevor se empeña en devolvernos lo mejor de la Historia.  

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Aprobada la TDT de pago en el Congreso, ¿sobrevivirá Zapatero al bombardeo cruzado de las homilías de los poderosos medios del Grupo Prisa -El País, la Ser, Cuatro- o le mandarán, con el apoyo entusiasta de las viejas glorias socialistas, a la tribuna del Nou Camp, junto a Roures y sus cuentas? 

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Esta cansina sensación de día de la marmota.

El sueño, abruptamente quebrado por el timbrazo del despertador, ahuyentado por la bocanada del bostezo  &ndash;y la triste incógnita de si alguna veraz será posible- de fundar un club de jazz

... en Tokio

o en Costa Ballena.

La memoria de un bebé.

Vacaciones.

Concierto de The Boss.

Baile, cerveza, whiski en tres horas de rock.

Este pacífico mar

de prolíficas lecturas.

Embarazadas. Carritos. Niños grandes. Niños chicos

Costa Ballena Paraíso.

Delicia de Herodes.

Descanso y aliento del guerrero.

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