Varietés

Amenábar (y los otros) con tío Oscar

Lo consiguió. El chico bueno -y listo e inteligente y envidiable- se trae la estatuilla más apreciada del cine mundial. La no por más almibarada menos conmovedora "Mar adentro" ha podido con "El hundimiento" y "Los chicos del coro". Es una magnífica película, vitalista en su paradoja, impecable en su factura. Quizá demasiado... perfecta, por encontrarle una pega. Amenábar se convierte en otro de nuestros escasos iconos internacionales, y es para felicitarse. Más cuando la derecha digital no perdona el progresismo rayano en el rojerío de sus protagonistas y minimiza el éxito. (No se les puede sacar de Garci y su edulcorada posguerra). Es el cuarto Oscar de España. Mucho para una cinematografía modesta aunque con ínfulas, y, of course, varios genios en su palmarés.
Homenaje también al cantante uruguayo, Jorge Drexler, Oscar a la mejor canción, que se vengó de una lamentable organización que no le permitió interpretar su composición alegando su escasa popularidad entre la concurrencia de la alfombra roja. La destrozó sobre el escenario Antonio Banderas. Drexler no agradeció el premio, cantó, que es lo que mejor sabe.
No pudo hacerlo Nacho Vigalondo, muy popular entre mis familiares, pero con pocos simpatizantes entre los popes de Hollywood, adictos a los dramones con los que competía este corto tan salao. Mi hija canturrea por la casa la copla que da vida a "A las 7.35 de la mañana" con soniquete de Los Lunnis.
Aún sin haber visto la última de Clint Eastwood, esa Million dolar baby que me recomiendan con devoción, brindo en honor del viejo pistolero aficionado al Jack Daniels. Su victoria sobre la patética historia del rico Hughes, por más que la haya dirigido la mano otras veces maestra de Scorsese, redime a una industria entregada a manipulaciones y vacuidades propias de ejecutivos contables. La cosecha de este año ha sido buena, lo que viene siendo una excepción en el poblacho de Los Ángeles.

"Sit"

O el viejo arte de la carcajada a través de las innumerables posibilidades de una silla, según Tricicle, en su nuevo espectáculo. Hay que verlo. Por prescripción psicoanalítica, ahora que la risoterapia ha sustituido al sexo. Yo me limité a morirme de risa, pero, como hay gente pa tó, que dijo el Guerra, otros incluso lo analizan, el humor, no el sexo.
Desternillante parodia de la Semana Santa sevillana en el Lope de Vega de Sevilla, encajada con aplausos por un público consciente de que las varias páginas diarias que la Prensa local dedica al evento religioso no son más que publicidad subliminal teñida de populismo eclesiástico. Ésta es otra historia, que como los mundos del anuncio aquel, está en éste. Espérenla sentados, como corresponde a "los increibles hombres-sillas".

El viaje de un viejo gruñón

Probablemente el no quisiera ir a ninguna parte, como aquel viaje de cómicos que filmó, pero ha llegado lejos. Probablemente hubiese sido feliz explicando toda su vida "La lengua de las mariposas" a aquellos niños de la República que terminarían por apedrearlo cuando los fascistas se lo llevaban preso. Los mismos que truncaron aquellas bicicletas que esperaban el verano. Pero el verano del 36 nunca llegó sino como sótano. Ahora no ha podido acudir a Berlín a recoger el premio honorífico a su carrera. Vuelve a estar enfermo. Los años, que no perdonan ni a los genios por más que sean cómicos disfrazados de académicos que se ocultan tras el uso de un lenguaje cervantino, bien don Quijote, bien Sancho. Escéptico anarquista de sí mismo, aún ha tenido fuerzas para declarar en su última entrevista, ayer en ABC, que el Gobierno siempre es responsable de todo. Supongo que para sí apenas salva un puñado de películas y de obras, defendidas con un carácter severo que reclama la tranquilidad de quien se expresa lejos de los focos y las bambalinas en las que tantas veces hubo de refugiarse. Que no deje de gruñir don Fernando Fernán-Gómez.

Foto: ABC/Julián de Domingo

Dedo

En ese estilete sin afilar se pudre toda la terrible amenaza terrorista.

Periodista Digital.- El etarra y ex diputado de HB Anjel Alkalde, que en 1989 huyó tras ser puesto en libertad provisional para tomar posesión de su escaño en el Congreso, fue detenido ayer en las escaleras de la Audiencia Nacional, en Madrid, adonde había acudido junto a los abogados que asistieron a las declaraciones de 14 de los detenidos en la operación contra la estructura de captación de ETA. Tras su fuga en 1989, Alkalde protagonizó apariciones públicas cargadas de mensajes simbólicos, desafiando a la policía y a la justicia.

Pero la justicia puede quebrar la miserable mirada del que puede ordenar al que dispara que dispare y, por eso mismo, puede decidir, impasible, sobre la vida y la muerte, escondido en la egolatría de creerse pueblo, de otorgarse a sí mismo el poder de un pueblo, de justificar la tropelía de colacar por encima del individuo al pueblo, en el improbable supuesto de que tal entelequia existiera más allá de los ciudadanos, "así tomados de uno en uno", que sólo ansían paz, salud y libertad, sin más dedo alzado que el del que quiere expresar una opinión en un ámbito democrático compartido.

Goyas

Tsunami Amenábar arrasa.
"Mar adentro" es una espléndida película, aunque ha sido acusado de algo ñoña y sensiblera.
No es eso. Tiene azúcar, pero en dosis nobles. Canta a la vida desde la irrevocable decisión de morir. Y los actores están la mar de bien. Cine español que se agradece.
La gala, como casi siempre. Menos política y buen rollito. Con Zapatero en el palco. Y la Caballé en el escenario. Todo muy previsible. Pero no demasiado antiguo. Ni pasado de caspa ni de progresía. Profesional y ágil. Tanto que la bajada del micro a los 30 segundos de intervención -lo peor de la gala- tuvieron que suspenderla después de que Belén Rueda dejara claro que era la noche de los premiados y que el que se aburriera se fuera a la cama. E hizo muy bien. Yo me quedé. Y sólo se arrepiente mi sueño.

Casablanca

You must remember this,
a kiss is just a kiss,
a sigh is just a sigh.
The fundamental things apply
as time goes by.
And when two lovers woo, they,
still say "I love you",
On that you can rely,
No matter waht the future brings
As time goes by

(Recuerda esto
un beso no es más que un beso,
un suspiro no es más que un suspiro.
Las cosas fundamentales se juntan
mientras pasa el tiempo.
Y cuando los amantes se cortejan
aún dicen "te quiero",
Puedes contar con eso
traiga lo que traiga el futuro
Mientras pasa el tiempo)

No hay mejor regalo para una mañana de domingo azul gélido.

Y recuerden. En la película nunca se dice "Play it again, Sam". (Así tituló Woody Allen lo que aquí se conoce como "Sueños de un seductor", en la que Bogart le aconseja, inútilmente, claro, sobre cómo tener éxito con las mujeres).
Ilsa pide: "Play it, Sam, play As time goes by".
Rick le insistirá: "La has tocado para ella, así que puedes tocarla para mí. Tócala. Si ella la resistió, yo también. Tócala".

"Siempre nos quedará París". As time goes by.

Comedias

Por diversas causas no poco rocambolescas, no pude ver ayer "Closer", la nueva película de Mike Nichols sobre parejas y flechazos. Como para compensar, a esta hora reponen en La Primera "Notting Hill". Otra comedia agradable en la que Julia Roberts y Hugh Grant nos divierten como enamoradiza estrella de cine y librero excéntrico, respectivamente, y que arranca con una hermosa declaración de amor en forma de copla, "She". Está bien para una neblinosa y húmeda tarde de domingo ante la amenaza de una nueva ola de frío. Y para recordarme ese varias veces aplazado viaje a Londres. Aunque de momento, lo mejor será protegerse ante el polar express que nos acecha. Tápense el culillo que ya arrecia.