Muerte en directo

Llevan días de necrofagia, apostados a la puerta de un chalé, con apolilladas intervenciones en deplorables programas que van del rumor detestable al vergonzante lloriqueo, pero también en los sesudos telediarios de la Primera y de la Segunda y de la Tercera, y aún no tengo la Sexta. 

Un familiar ha dicho que necesitaban "un respiro" mientras varios micrófonos le ahogaban el aliento. Cronistas rosas, gacetilleros de medio pelo, reporteros titulados y aspirantes a becarios se abalanzan sobre vehículos de cristales tintados blandiendo impertinencias. Desde el estudio, las hienas gimotean tópicos sobre la más grande, la única, la irrepetible. Quizá los mismos que tiempo atrás la destripaban a cuenta de cualquier rentable nimiedad. Y todo regido por el implacable tam tam del share y las audiencias, ansiosas por ver el desfile de los despojos.

Y mientras tanto se muere Rocío Jurado.